Дана Сидерос
Дети уходят из города к чертовой матери. Дети уходят из города каждый март. Бросив дома с компьютерами, кроватями, в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им, дети крадутся оврагами, прут сквозь лес, пишут родителям письма кошмарным почерком на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик: «Ваши манипуляции, ваши амбиции, акции напоказ можете сунуть в… я решил податься в вольные пастухи. Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина: «Сами учитесь пакостям, сами играйте в свой сериальный мир. Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим: «Сами любуйтесь закатом с мостиков города. Я же уйду за борт. Буду бродячим уличным музыкантом. Нашел учителя флейты: играет, как бог».
Взрослые дорожат бетонными сотами, бредят дедлайнами, спят, считают рубли. Дети уходят из города. В марте. Сотнями. Ни одного сбежавшего не нашли.
— Доктор, я болен. — Голубчик, а чем вы больны? — Слух мой ослаб — Я не слышу шептанья Луны, Хохота трав, Бормотанья подземных корней. Переговоры ворчливых прибрежных камней… Нем и обычно болтливый берёзовый лист, Птиц мне не слышно — лишь щебет какой-то и свист… Доктор, я болен. А может, схожу я с ума? Зренье упало. Я вижу лишь только дома, Сумки, людей и автобусы, стены церквей… Гномы исчезли! Нет эльфов, русалок, нет фей! Где домовой, что под лестницей жил за стеной? Доктор, мне страшно, такое впервые со мной. Доктор, скажите, недуг мой — он неизлечим?! — Что Вы, голубчик, для страха не вижу причин. Раньше, любезнейший, были серьезно больны. Полноте, бросьте. Какие шептанья луны…
Дмитрий Веневитинов
«Что ты, Параша, так бледна?» «Родная! домовой проклятый Меня звал нынче у окна. Весь в чёрном, как медведь лохматый, С усами, да какой большой! Век не видать тебе такого». «Перекрестися, ангел мой! Тебе ли видеть домового?»
«Ты не спала, Параша, ночь». «Родная! страшно; не отходит Проклятый бес от двери прочь; Стучит задвижкой, дышит, бродит, В сенях мне шепчет: «отопри!» «Ну, что же ты?» — «Да я ни слова». «Э, полно, ангел мой, не ври: Тебе ли слышать домового?»
«Параша! ты не весела; Опять всю ночь ты прострадала». «Нет, ничего: я ночь спала». «Как ночь спала! ты тосковала, Ходила, отпирала дверь; Ты, верно, испугалась снова?» «Нет, нет, родимая, поверь! Я не видала домового».
1826
А наши не придут... Такое время ныне — Не тот сегодня год, война совсем не та. Никто не слышит глас, взывающий в пустыне. Да и пустыни нет — сплошная пустота.
И в этой пустоте дорога будет долгой — Закончились давно короткие пути. Не вспыхнет Сталинград, и есть земля за Волгой... Но наши не придут. Откуда им прийти?
Не выведет никто "За Родину!" на бомбах, Никто не прохрипит: "Даёшь стране угля!" Гуляют сквозняки в одесских катакомбах, Зашторен мавзолей под стенами Кремля.
Не встанет политрук, не ткнёт наганом в небо, Труба не позовёт на подвиг и на труд. Коль отдали себя комфорту на потребу, Пора уже понять, что наши не придут!
Так выпьем за дедов по чарке русской водки И снова в интернет — оттачивать умы, Развешивать флажки, терзать друг другу глотки. А наши не придут… Все наши — это мы.
2016
Стихотворения из цикла произведений о Волкодаве
Владимир Высоцкий